第416章 小雪（1 / 1）

小雪那天，宋峰在院子里站了一整天。

天还没亮他就起来了，穿好衣服，走到院子里。天上飘着细碎的雪，不是一片一片的，是一粒一粒的，像盐，落在脸上，凉丝丝的。他站在老槐树下，看着那些雪从灰蒙蒙的天空飘下来，落在枝丫上，落在石桌上，落在荷花池里。池子已经冻了，雪落在冰面上，积了薄薄一层，灰白色的，像撒了一层霜。

阿月还没起，院子里只有他一个人。他站在那里，一动不动。雪落在肩上，落在他头上，落在他腰间那把刀上。刀是青白色的，雪也是白的，分不清哪是刀哪是雪。

他想起碧龙潭。碧龙潭冬天也下雪，雪落在湖面上，化了，湖水还是绿的，绿得发黑。他小时候蹲在湖边看雪，看它们一片一片落进水里，不见了。娘在身后喊他，小峰，回来吃饭。他不应，就蹲在那里看。娘走过来，拉着他的手，把他拽回去。他的手凉，娘的手暖。

他低下头，看着自己的手。手凉，没有娘的手暖。他把手揣进兜里，兜里什么都没有。阿月的木头小人给出去了，木头刀也给出去了。兜里空空的。

雪越下越大，不再是盐粒了，是一片一片的，密密的，落在地上不化了。青石板上铺了薄薄一层白，他踩上去，咯吱响。他走到荷花池边，蹲下来。冰面上的雪厚了，看不见角。那堆落叶被雪盖住了，白白的，鼓鼓的，像一个大馒头。他蹲下来，看着那堆雪，看了很久。

阿月推开门，跑出来。穿着那件红衣裳，脸冻得红红的，看到宋峰，跑过来。“宋大哥，你站多久了？”

宋峰摇摇头。“不知道。”

阿月摸了摸他的手，冰凉。“你站了好久。”他拉着宋峰的手，往屋里拽。“进屋烤火。”

宋峰被他拽着，走了两步，停下来。“你自己去。”

阿月松开手，看着他。“你不去？”

宋峰摇摇头。阿月又看了看他，转身跑回屋里。不一会儿，他抱着一件厚衣裳跑出来，递给宋峰。“穿上。”

宋峰接过那件衣裳，看了看。是星漪乙做的，灰布的，里面絮了棉花，厚实得很。他穿上，大小刚好。阿月退后两步，看了看。“好了，不冷了。”

宋峰低下头，看着身上那件灰布棉袄。他很少穿这么厚的衣裳。在镜域的时候不用穿，那边不冷。到这里以后，也不怎么怕冷。但这件衣裳穿在身上，确实暖和。不是棉花的暖，是别的什么。他说不上来。

上午，雷震在厨房里忙活。小雪要腌菜，白菜、萝卜、芥菜，一样一样洗干净，切成块，撒上盐，码在缸里。阿月蹲在旁边，帮他递白菜。白菜叶子冻得硬邦邦的，边上的叶子有点发黄，但芯还是白的。他拿起一片叶子，放在鼻子前面闻了闻，还是那个味道，和去年一样。

宋峰站在院子里，看着那口缸。去年这时候，他也是这样站着。雷震腌菜，阿月递白菜。他站着看。一年了。他摸了摸腰间那把旧刀——小青。青白色的刀身在雪光里泛着淡淡的寒芒。他拔出刀，挥了一下。很轻，但刀锋划过空气，发出闷响，像远处打雷。雪落在刀身上，化了。他收刀入鞘，站在雪地里，看着远处。远处是山，灰蒙蒙的，看不见。他站了很久。

傍晚的时候，雪停了。太阳从云层后面钻出来，照在雪地上，亮得晃眼。阿月蹲在雪地里，用手在雪上画画。画了一个小人，又画了一个小房子，又画了一棵歪歪扭扭的树。他指着那个小人。“这是母亲。”又指着那个小房子。“这是家。”又指着那棵树。“这是老槐树。”他想了想，又在小人旁边画了一个更小的小人。“这是我。”又画了一个，高一点的。“这是姐姐。”又画了一个，胖胖的。“这是雷大哥。”又画了一个，站着，腰里别着刀。“这是宋大哥。”又画了一个，拄着拐杖。“这是师父。”又画了一个，白白的。“这是白先生。”

画完了，他蹲在那里看。一家人都在一起。雪地上，白白的，亮亮的。他站起来，拍了拍手上的雪，笑了。

宋峰站在旁边，看着那些画。歪歪扭扭的，但都在一起。他蹲下来，用手指在雪地上画了一把刀。长长的，窄窄的，刀身上刻了几道纹，像水波。画完了，他看了一会儿，站起来。

晚上，阿月躺在床上，摸着那把旧刻刀。今天没刻东西，手痒。他找了块软木头，开始刻。刻什么呢？刻一片雪花吧。他刻得很慢，一刀一刀。雪花有六个瓣，他刻了五个，第六个断了。他换了一块木头，重新刻。这次刻了四个，又断了。第三块，他不再刻六个瓣了，就刻一个圆，圆圆的，小小的，像一颗雪珠子。刻完了，他捧在手心里看。不像雪花，像一颗糖。他把它放在枕边，和那些木头玩意儿放在一起。

宋峰回到屋里，坐在床边。他把小青从腰间解下来，放在枕边。又摸了摸怀里，那两颗木头小人都给出去了，空空的。他躺下来，闭上眼睛。丹田深处那块石头，不声不响。雪还在下，细细的，密密的，打在窗纸上，沙沙响。他听着那声音，想着碧龙潭，想着娘的手，想着那些落在湖面上的雪。一片一片，落进去，不见了。但湖还是那个湖，不增不减。他翻了个身，看着窗外。月光照在雪地上，亮得晃眼。明天还会下雪吗？也许。他闭上眼睛，沉沉睡去。