第418章 饺子（1 / 1）

冬至那天，宋峰起得很早。

天还没亮，他就听到厨房里有动静。不是雷震平时做饭的那种动静——平时是锅碗瓢盆，今天是案板，咚咚咚，剁馅的声音。他穿好衣服，走到厨房门口。雷震系着围裙，站在案板前，一刀一刀地剁着肉馅。肉是五花肉，肥瘦相间，剁得细细的，黏黏的。阿月蹲在旁边，眼睛都看直了。

“宋大哥，今天冬至，包饺子！”阿月喊。

宋峰点点头，走进去，洗了手，站在案板前。他不太会包饺子，每年都是雷震包，他吃。今年阿月会包了，他也该学学了。他拿起一张饺子皮，放上馅，捏扁。捏得很紧，很慢，捏出来的饺子歪歪扭扭的，像个大肚子蛤蟆。阿月笑了。“宋大哥，你包得比我还丑。”

宋峰看了看自己包的饺子，又看了看阿月包的。阿月的也歪，但比他的好一点。他低下头，又包了一个。这个更丑，馅挤出来了，皮破了。他把它放在一边，又拿了一张皮，重新包。这回馅少放点，捏边的时候轻一点。好了一点，但还是丑。

雷震走过来，看了看他包的饺子，笑了。“行了，能吃就行。”

宋峰点点头，继续包。包了十几个，越包越顺，虽然还是丑，但至少不漏馅了。他把它们摆在盖帘上，和阿月的放在一起。歪歪扭扭的，排成一排，像一群歪歪扭扭的小人。

饺子下锅的时候，天已经大亮了。雷震站在灶台前，用漏勺搅着锅里的饺子。白白胖胖的饺子在沸水里翻滚着，挤来挤去，散发出诱人的香气。阿月蹲在旁边，看着那些饺子，等着。宋峰站在门口，看着锅里的饺子。他想起碧龙潭，想起小时候过冬至，娘也包饺子。白菜馅的，没肉，但好吃。他吃好几碗，吃得肚子圆滚滚的。娘看着他笑。慢点吃，没人跟你抢。他低下头，看着自己包的那些饺子，歪歪扭扭的，在锅里翻滚。他忽然想，娘要是看到他包的饺子，会不会也笑。

饺子出锅了。雷震盛了一大碗，放在宋峰面前。宋峰夹起一个，咬了一口。烫，但他没吐。白菜猪肉馅的，鲜嫩多汁，皮薄馅大。他嚼着那口饺子，想起娘包的饺子。不一样，但也好吃。他又夹了一个，又夹了一个。吃了十几个，停下来，喝了一口水。

阿月坐在他旁边，吃得满脸都是油。“宋大哥，好吃吗？”

宋峰点点头。“好吃。”

阿月笑了。“那明年还包。”

宋峰看着他。“好。”

下午，阿月坐在老槐树下，把那把旧刻刀拿出来。他找了块软木头，开始刻。刻什么呢？刻一个饺子吧。他刻得很慢，一刀一刀。圆圆的，胖胖的，边上一道一道的褶子。刻完了，他捧在手心里看。不像饺子，像一个元宝。他又刻了一个，这次刻得扁一点，褶子刻得密一点。像了。他把木头饺子放在桌上，和那些真饺子放在一起。真饺子是白的，它是木头的。真饺子能吃，它不能吃。但他很喜欢。他把它拿起来，揣进兜里，和那些木头玩意儿放在一起。

宋峰站在旁边，看着他刻。阿月抬起头，看着他。“宋大哥，你也刻一个？”

宋峰摇摇头。“不会。”

阿月想了想。“我教你。”

他递给宋峰一把刻刀，是雷震过年给的那把，新的，还没用过。宋峰接过刻刀，握在手心里。刻刀很轻，和握刀不一样。他找了一块软木头，学着阿月的样子，开始刻。刻什么呢？刻一个饺子吧。他刻得很慢，一刀一刀。圆圆的，胖胖的，边上一道一道的褶子。刻完了，他捧在手心里看。不像饺子，像一个石头。他又刻了一个，这次刻得扁一点，褶子刻得深一点。好了一点，但还是不像。

阿月接过去，看了看。“像，像宋大哥包的。”

宋峰愣了一下。他看着那个歪歪扭扭的木头饺子，又看了看自己包的那些真饺子。确实像。他把木头饺子放在手心里，看了很久。然后他把它揣进怀里，和娘的那块布放在一起。

晚上，阿月躺在床上，摸着兜里那个木头饺子。他把它掏出来，放在枕边，和那些木头玩意儿放在一起。他轻轻开口：“母亲，今天冬至。吃了饺子，白菜猪肉的，好吃。刻了一个饺子，不像，像元宝。宋大哥也刻了一个，不像，像他包的。他揣怀里了。你那里，也冬至了吗？”

月光洒落，无声无息。他仿佛看到，在那遥远的地方，有一道温柔的身影，正微笑着，对他点头。他笑了。

“晚安，母亲。”窗外，夜风凛冽。冬至过了，年快了。