第145章 恐惧策展人（1 / 2）

楼下，客厅。

原本温馨的意式乡村小屋，此刻冷得像个停尸房。

哈维尔站在楼梯口，右手那块擦银布已经被缠成了最趁手的指虎。

他没有急着动，那双在那不勒斯黑帮火拼中都没眨过的眼睛，此刻正死死盯着茶几。

那里多了一样东西。

一个八音盒。

古旧的胡桃木盒子，盖子开着，里面的机械齿轮转动，发出《致爱丽丝》的单调旋律。

但这旋律不对。

有些音阶被故意调低了半度，听起来像是指甲在黑板上抓挠，又像是女人临死前的呜咽。

更诡异的是八音盒上的旋转人偶。

那不是芭蕾舞女。

那是一个穿着缩小版香奈儿套装、浑身是血的瓷娃娃。

那是潘宁的脸。

“嗒、嗒、嗒。”

不是脚步声。是水滴声。

哈维尔猛地抬头。天花板在渗血？不，是幻觉。

作为前“静默之手”的王牌，他受过最高等级的抗药物和抗催眠训练。

但此刻，他的视线开始模糊，墙壁上的油画仿佛融化了，扭曲成一张张尖叫的人脸。

“晚上好，守门人。”

声音从四面八方传来。

优雅，轻柔，像是情人耳边的呢喃，又像是从地狱裂缝里钻出来的寒风。

角落的阴影里，走出一个女人。

她穿着一件看起来像是上世纪的复古长裙，手里提着那只标志性的医生包。

她的脸……看不清，像是一团模糊的雾气。

唯独那双淡褐色的眼睛，像昆虫的复眼，毫无感情地记录着哈维尔的每一次肌肉抽搐。

伊莎贝尔·莫罗。

代号“稻草人”。

“这就是你的待客之道？”

哈维尔的声音依旧平稳，但他那只缠着银布的手，指节已经发白。

他在颤抖。

不是因为恐惧，是因为身体机能的紊乱。

空气里有毒。

无色无味，甚至不是通过呼吸道，而是通过皮肤渗透的神经毒素。

“你的肌肉在痉挛，瞳孔在扩散。”

伊莎贝尔像是在欣赏一幅未完成的画作，语气里带着某种病态的满足。

“‘静默之手’的老古董，你们只懂杀人，不懂艺术。”

她轻轻打了个响指。

“现在，跪下。成为我作品的一部分。”

轰！

哈维尔脑中一声巨响。

眼前的场景变了。

他看到了苏婉——潘宁的母亲，浑身是血地躺在他面前，指责他的无能，指责他弄丢了最后的火种。

“不……”

哈维尔咬破舌尖，剧痛让他找回了一秒的清醒。

身形暴起！

像一头濒死的猎豹，哈维尔瞬间跨越五米的距离，手中的银布如钢刀般切向女人的咽喉。

快。准。狠。

物理层面的极致。

然而。

“嘶啦——”

布条切过了女人的脖子。

没有鲜血，没有骨裂声。

那个“伊莎贝尔”像是一个充满了灰尘的气球，瞬间爆开。

漫天的灰色粉尘劈头盖脸地罩住了哈维尔。

是陷阱。

“啧啧啧，太粗鲁了。”

真正的声音在哈维尔身后响起。

冰冷的枪口，已经抵住了哈维尔的后脑勺。

“这就是为什么你们会被淘汰。”

伊莎贝尔的声音里带着毫不掩饰的嘲弄。

“在这个时代，摧毁一个人不需要子弹，只需要给他一点……噩梦。”

哈维尔浑身僵硬。

粉尘吸入，他的意识正在快速坠入黑暗。

完了。

他没能守住。

“游戏结束，管家先生。接下来，是女王的行刑时间。”

伊莎贝尔微笑着，手指慢慢扣下扳机。

这就是她的艺术。

先摧毁守卫者的意志，再让王座上的人看着一切崩塌。

就在这时。

“虽然很不想打扰你的雅兴。”

楼梯上，传来一个年轻男人的声音。

沙哑，平静，带着刚睡醒的慵懒。

“但你把我家的地板弄脏了。”

伊莎贝尔的手指一顿。

她猛地抬头。

二楼的栏杆旁，谢焰站在那里。

他穿着那件被冷汗浸透又干了的t恤，头发乱糟糟的。看起来虚弱得一阵风就能吹倒。

但伊莎贝尔那双像昆虫一样的眼睛，瞳孔却在瞬间缩成了针尖。

怎么可能？

她的毒气已经充满了整个屋子。

她的“恐惧力场”——那个由次声波发射器和致幻剂构建的完美迷宫，连受过训练的哈维尔都跪了。

这个搞艺术的小白脸，为什么眼神这么……清澈？

那种清澈不是无知。

那是高维生物俯瞰低维生物时的那种，绝对的、不带任何情绪的清澈。

“谢焰。”

伊莎贝尔的嘴角勾起一抹狂热的弧度，她放弃了哈维尔，枪口缓缓上移。

“我终于见到你了。你是完美的素材……”

“素材？”