第2章 火轮（2 / 2）

他拿出笔记本，想记点什么。笔尖悬在纸上，半晌，只写下两个字：“泽国。”想了想，又添上一句：“水天一色，唯芦苇梢头点点。”

相机在怀里有些沉。他犹豫了一下，还是解开了布包。这种老式方镜箱相机，拍照时需要双手端着，从上面的毛玻璃取景。他掀开遮光布，将头埋进去，镜头对准窗外。

毛玻璃上的影像是颠倒的。浑浊的河水，摇晃的芦苇，铅灰的天空，在方寸之间构成一幅单调而又沉重的画面。他移动着相机，寻找着可能的焦点。

一截孤零零的树桩，上面停着一只黑色的、仿佛凝固的水鸟；远处水面上漂着的一个不知是木盆还是锅盖的圆形物；更远处，水天相接处，一道低矮的土堤，像大地最后一道脆弱的防线。

他调整着焦距，毛玻璃上的影像时清晰，时模糊。就在他准备按下快门的那一刻——

镜头里，在靠近岸边的一片芦苇稀疏处，出现了一个人影。

那个穿着长衫的瞎子。

老人背对着镜头，面朝茫茫河水，像一截枯瘦的芦苇，直挺挺地立在水边。风吹动他花白的头发和长衫下摆，他却纹丝不动，仿佛生了根。

他在看什么？

袁镜吾的手指停在快门上。他移开遮光布，直接用眼睛看向那个方向。

老人还在那里。距离有些远，看不清面容，只能看到一个清癯的侧影。

袁镜吾心头莫名一动。

他放下相机，起身，穿过挤满人和行李的船舱，走到外面的船舷边。

河风更猛了些，带着湿冷的水汽。船正从老人站立处不远的地方驶过。距离拉近，袁镜吾看清了老人的脸。很瘦，颧骨高耸，皮肤是长期风吹日晒后的深褐色，布满刀刻般的皱纹。一双眼睛深陷，却异常明亮，正望着滚滚河水，眼神里没有逃难者的凄惶，也没有旁观者的漠然，而是一种……一种近乎虔诚的专注，仿佛在聆听，或者在等待。

似乎是察觉到袁镜吾的目光，老人缓缓转过头，看向他。

四目相对。

那是一双什么样的眼睛？浑浊，却又清澈；苍老，却又锐利。像这辽河的深水，表面浑浊，底下却藏着看不见的旋涡和暗流。

老人打量了他片刻，目光在他脸上，尤其是眼睛和鼻梁处停留得格外久。然后，他竟咧开嘴，露出一个古怪的笑容——那笑容里没有多少暖意，倒像是一种洞悉了什么秘密的了然。

“后生，”老人开口了，声音沙哑，像是被河风磨砺过，带着浓重的本地口音，“去哪儿？”