第263章 ∶未唱完的童谣（2 / 2）

指尖刚触到，整栋老楼忽然轻轻一震。

不是地震。是整栋楼的结构在共鸣。

脚下地板嗡鸣，墙壁簌簌落灰，头顶日光灯管滋滋作响，光线忽明忽暗，像垂死萤火虫的最后抽搐。

而楼下，那三只猫同时转过头，不再看我。它们齐齐望向小区东侧——那里，是废弃二十年的“南粤纺织厂”旧址。锈蚀的铁门半敞，门楣上“南粤”二字只剩半边，“粤”字右下角，悬着一盏孤零零的白炽灯，灯泡蒙尘，却诡异地亮着，惨白，稳定，无声燃烧。

我喉咙发紧，想喊，却发不出声。

就在这时，手机在裤兜里震动起来。

不是铃声，是震动。持续，规律，一下，停顿两秒，再一下，再停顿——和窗台黑猫尾巴点尘的节奏，完全一致。

我掏出手机。

屏幕亮起。

没有来电显示，没有未读消息。

只有一段正在播放的音频。

自动播放。

开头是电流杂音，接着，一个苍老、沙哑、带着浓重广府口音的女声，缓缓响起：

“月光光，照地堂……”

不是童声。是老人。

而且，那声音，我听过。

就在三天前，我陪父亲去殡仪馆取奶奶的骨灰盒。工作人员递来一个密封塑料袋，里面装着几枚未燃尽的纸钱灰，还有一盘老旧磁带——说是清理奶奶遗物时，在她枕下发现的。父亲随手塞给我：“你听着吧，兴许是你奶奶……留的话。”

我回家后随手塞进抽屉，再没碰过。

此刻，那盘磁带的声音，正从我手机里流淌出来。

而更让我头皮炸裂的是——

磁带里的老人，唱到第三句时，忽然咳嗽两声，气息断续，却在咳声间隙，用极轻、极快、几乎被杂音吞没的气音，补了一句：

“……阿沅，快跑。”

那是我奶奶的名字。

可她，早在七年前，就因阿尔茨海默病晚期，连我父亲的脸都认不出了。

她怎么知道“阿沅”？

我又怎么会，本能地知道——

那不是我的名字。

那是她的。

我站在窗边，窗外月光惨白，照得整条街像浸在冷水中。楼下三只猫仍蹲在原地，喉间无声嗡鸣，瞳孔缩成银针。

而我嘴里，那首童谣，正不受控制地，重新开始：

“……虾仔你乖乖瞓落床……”

这一次，我的舌尖，尝到的不再是铁锈味。

是甜的。

浓稠，温热，带着陈年蜜饯的腐香。

我低头，看见自己左手腕内侧，不知何时，浮出三枚暗红指印。

不大，不深，却排列得极其规矩——拇指在上，食指中指并列在下，像谁曾用尽全力，隔着皮肉，按住了我的命脉。

而那三枚指印的形状，与窗台上那撮黑猫毛缠着的半截红绳，严丝合缝。

我忽然明白了。

这不是附身。

不是鬼上身。

这是交接。

是血脉里沉睡百年的引信，被今夜的月光、我的血、我的喉、我的舌，一一点燃。

奶奶没唱完的歌，不是遗愿。

是契约。

而此刻，我正用她的声带，她的记忆，她的诅咒，替她，把最后一句，唱完。

窗外，南粤纺织厂那盏孤灯，忽然剧烈闪烁起来。

一下。

两下。

三下。

像在数，我还能，再唱几遍。